Сказка о маленькой принцессе

Шебе, S., и др., давшим дятлу крылья

Я не люблю плюшевых мишек.

Когда выключается свет, они оживают и начинают бродить по комнате, шуршат своими мягкими лапками по половицам, а их стеклянные глаза горят ярким странным светом. Медвежата пытаются залезть ко мне на одеяло, но я всегда оказываюсь хитрее и проворнее их. Я скидываю их вниз, не дотрагиваясь до их милых плюшевых тел, меня не провести ни сердечками в передних лапках, ни разноцветными ленточками, повязанными вокруг шеи, ни бархатными носиками, ни очаровательными круглыми ушками…

Я знаю, что они хотят одного — впиться в мое горло и пить теплую кровь, давясь ею и одновременно пытаясь утолить свой голод, который не дает им покоя уже долгое время.

Мне становится невыносимо страшно, и я начинаю делать то единственное, что, возможно, стоит делать, когда испытываешь истинный ужас, а опасность все ближе и ближе… Я плачу, размазывая слезы по щекам, прижимая колени к груди, пытаюсь вжаться в стенку, но мишки поднимаются по простыне, один из них подползает совсем близко.